Погибших лет святые звуки.
И если как-нибудь
на миг удастся мнеЗабыться, - памятью к недавней старине
Лечу я вольной, вольной птицей;
И вижу я себя ребенком; и кругом
Родные все места: высокий барский дом
И сад с разрушенной теплицей;
Зеленой степью трав подернут спящий пруд,
А за прудом село дымится – и встают
Вдали туманы над полями.
В аллею темную вхожу я сквозь кусты
Глядит вечерний луг, и желтые листы
Шумят под робкими шагами…
1814-1841