какою негой веет
От каждой ветки и листа!
Войдём и сядем над корнямиДерев, поимых родником, -
Там, где обвеянный их мглами,
Он шепчет в сумраке немом.
Над нами бредят их вершины,
В полдневный зной погружены,
И лишь порою крик орлиный
До нас доходит в вышины…
Ф.И. Тютчев