Презентация на тему СБОРНИК СТИХОТВОРЕНИЙ Родная природа в русской поэзии

писатель и поэт, один из главных писателей русского зарубежья,

обладатель Нобелевской премии по литературе. 10 (22) октября 1870 году в дворянской, но при этом небогатой семье Буниных появился на свет мальчик, которого назвали Иваном. Практически сразу после рождения семья переехала в имение в Орловской губернии, где и прошло детство Ивана. Основы образования были получены Иваном в домашних условиях. В 1881 году молодой Бунин поступил в ближайшую гимназию, Елецкую, но окончить её не смог и в 1886 году вернулся в имение. Помог с образованием Ивану его брат Юлий, который учился на отлично и окончил университет одним из лучших в своём потоке. После возвращения из гимназии Иван Бунин усиленно увлёкся литературой, а первые его стихи были опубликованы уже в 1888 году. Через год Иван переехал в Орёл и устроился на работу корректором в газете.

«Стихотворения», в которой, собственно, и были собраны стихотворения Ивана

Бунина. Благодаря этому сборнику Иван получил известность, а его произведения были напечатаны в сборниках «Под открытым небом» и «Листопад». Иван Бунин увлекался не только стихотворениям – он сочинял и прозу. Например, рассказы «Антоновские яблоки», «Сосны». И это всё неспроста, ведь Иван был лично знаком с Горьким (Пешковым), Чеховым, Толстым и другими известными писателями того времени. Проза Ивана Бунина была напечатана в сборники «Полное собрание сочинений» в 1915 году. В 1909 году Бунин стал почётным академиком Академии наук в Санкт-Петербурге. Иван довольно критично отнёсся к идее революции и покинул Россию. Вся его дальнейшая жизнь состояла в разъездах – не только по разным странам, но и континентам. Однако это не помешало Бунину заниматься любимым делом. Наоборот – он написал свои лучшие произведения: «Митина Любовь», «Солнечный удар», а также лучший роман «Жизнь Арсеньева», за который в 1933 году он получил Нобелевскую премию по литературе. Перед смертью Бунин работал над литературным портретом Чехова, но часто болел и не смог его закончить. Иван Алексеевич Бунин умер 8 ноября 1953 года и был похоронен в Париже.

Вечер

О счастье мы всегда лишь вспоминаем. А счастье всюду. Может быть, оно — Вот этот сад осенний за сараем И чистый воздух, льющийся в окно.
В бездонном небе легким белым краем Встает, сияет облако. Давно Слежу за ним… Мы мало видим, знаем, А счастье только знающим дано.
Окно открыто. Пискнула и села На подоконник птичка. И от книг Усталый взгляд я отвожу на миг.
День вечереет, небо опустело. Гул молотилки слышен на гумне… Я вижу, слышу, счастлив. Все во мне.

болот. Озеро белесо. Бледен небосвод. Отцвели

кувшинки, И шафран отцвел. Выбиты тропинки, Лес и пуст, и гол. Только ты красива, Хоть давно суха, В кочках у залива Старая ольха. Женственно глядишься В воду в полусне – И засеребришься Прежде всех к весне.

глубокая
Месяц задумчивый, полночь глубокая…

Хутор в степи одинок… Дремлет в молчанье равнина широкая, Тепел ночной ветерок. Желтые ржи, далеко озаренные, Морем безбрежным стоят… Ветер повеет — они, полусонные, Колосом спелым шуршат. Ветер повеет — и в тучку скрывается Полного месяца круг; Медленно в мягкую тень погружается Ближнее поле и луг. Зыблется пепельный сумрак над нивами, А над далекой межой Свет из-за тучек бежит переливами — Яркою, желтой волной. И сновиденьем, волшебною сказкою Кажется ночь, — и смущен Ночи июльской тревожною ласкою Сладкий предутренний сон…

для принятия
Шире, грудь, распахнись для

принятия Чувств весенних — минутных гостей! Ты раскрой мне, природа, объятия, Чтоб я слился с красою твоей!
Ты, высокое небо, далекое, Беспредельный простор голубой! Ты, зеленое поле широкое! Только к вам я стремлюся душой!
 

глубокая»

Дремлют, качаясь, березки и ели… Месяц меж тучек

над полем сияет, — Бледная тень набегает и тает… Мнится мне ночью: меж белых берез Бродит в туманном сиянье Мороз.
Ночью в избе, под напевы метели, Тихо разносится скрип колыбели… Месяца свет в темноте серебрится — В мерзлые стекла по лавкам струится… Мнится мне ночью: меж сучьев берез Смотрит в безмолвные избы Мороз.
Мертвое поле, дорога степная! Вьюга тебя заметает ночная, Спят твои села под песни метели, Дремлют в снегу одинокие ели… Мнится мне ночью: не степи кругом — Бродит Мороз на погосте глухом…

день, И нет конца лесам сосновым, И далеко до

деревень.
Один туман молочно-синий, Как чья-то кроткая печаль, Над этой снежною пустыней Смягчает сумрачную даль.