сухой, заветренно-пыльный, а стальной –
только по совпаденью –
влажный, почти парной,
когда зелень темней от сочности, когда солнце
ещё не вышло, но уже тучи не могут, не смеют
плакать, а дымятся, бегут, становятся тонкими,
просветлёнными, почти нежными? Сейчас я из сада.
Как хороши эти большие гофрированные листья
среди бритой лужайки, ещё эти пятна вдали,
то оранжевые, то ярко-красные, то белые…
Я шёл по песку, песок хрустел, я шёл и думал…
Зачем не дано мне дара доказать другим и себе,
до какой степени слита моя душа с тем, что не она,
но что вечно творится и ею, как одним из атомов
мирового духа, непрестанно создающего
очаровательно-пёстрый сон бытия? Слово?..
Нет, слова мало для этого… Слово слишком
грубый символ … слово опошлили, затрепали,
слово на виду, на отчёте… Поэзия, да: она выше слова.»
И. Анненский