Презентация на тему к 80-летию Саратовской области Поэты саратовского края

жило и живет большое количество писателей и поэтов, каждый

из которых отдавал часть своей души людям.
Поэзия – всегда живое участие авторов в жизни страны, выражение переживаний личности, отклик на события.
Наши саратовские авторы отзывались своими произведениями на все важнейшие вехи в истории нашей Родины, любовались родной природой, отражали в своих стихах человеческие чувства, эмоции.

Поэт родился в селе Большой Мелик в 1927 году. Десять лет возглавлял Саратовскую организацию писателей России, семь лет был главным редактором журнала "Волга". В различных издательствах вышло более двух десятков его книг.
Заслуженный работник культуры Российской Федерации, Почетный гражданин г. Саратова.
В 1998 году Николай Егорович стал лауреатом одной из самых престижных литературных премий – имени Ф.Тютчева.
Стихи его лиричны, искренни, задушевны, музыкальны. Именно это побуждает композиторов к созданию песен. Его песни привлекали известных эстрадных певцов, в числе которых Людмила Зыкина, Валентина Толкунова, Леонид Сметанников...
Основная тема творчества - тема родного края, Волги, человека, живущего на ее берегах.

свете утренней зари,
Зажгли во мне любовь к березкам

Твои, Россия, соловьи.

Ко мне любовь пришла в апреле,
Присев на краешке скамьи.
И над моей любовью пели
Твои, Россия, соловьи.

Дымились дальние дороги,
Гремели ближние бои,
Со мной делили все тревоги
Твои, Россия, соловьи.

И, убеленный сединою,
Я вновь иду в поля твои,
Чтоб вечно пели надо мною
Моей России соловьи!

очи голубые, Очи голубые, русая коса. На лесных озёрах, на степных

просторах Поднялась Россия – дивная краса. У моей России руки золотые, Руки золотые, славная судьба. Где она прикажет – там дорога ляжет, Где она захочет – там встают хлеба У моей России думы молодые, Думы молодые, чтоб всегда весна. Если к ней с любовью – встретит хлебом-солью, Если к ней с обманом – не простит она. У моей России все пути прямые, Все пути прямые, ясная заря. Ты живи, Россия, ты цвети, Россия, Милая Россия, Родина моя

тобой распрощались давно.
Что ж ты ходишь за мною,

хороший мой,
Что ж ты снова стучишься в окно

Ведь не я позабыла, оставила,
Сам решился на выбор такой.
И не я тебя, милый, заставила
Целоваться на свадьбе с другой.

Я бы вышла к тебе за околицу,
Только гордость моя не велит...
Если сердце мое успокоится,
У подруги твоей заболит.

От тебя не закроюсь я ставнями,
Посиди у окна моего.
Только счастья чужого не надо мне,
Хватит мне на мой век своего.

Родился в Саратове 26 августа 1921 года в семье

рабочего.
В 1940 году был призван в армию. Первый сборник стихов «Дорога на запад» вышел в 1942 году.
У Тобольского вышло около тридцати книг, отличающихся высоким гражданским звучанием.
Его произведения появлялись на страницах газеты «Правда», журналов «Огонек», «Москва», «Волга».
Особую популярность и признание получила его публицистическая поэма «Исповедь». За эту поэму Исай Григорьевич Тобольский удостоен звания лауреата премии журнала «Огонек». Он заведовал отделом поэзии журнала «Волга».

Памяти

брата

Нет, он не умер,
Он погиб, мой брат…
Он ранен был
Семнадцать лет назад.

А время шло
И вновь перебирало
Всех, кто случайно
Смертью был забыт.

Семнадцать лет
В нём пуля остывала.
Семнадцать лет
Не знал он, что убит.

свете нет,
Того русоволосого солдата…
Письмо плутало тридцать с

лишним лет
И все-таки дошло до адресата

Размытые годами, как водой,-
от первой буквы до последней
точки,-
Метались и подпрыгивали строчки
Перед глазами женщины седой.

И память молчаливая вела
По ниточке надорванной и тонкой..
Она в письме была ещё девчонкой,
Ещё мечтой и песнею была.

Он всё сейчас в душе разворошил,
Как будто тихий стон её услышал…
Муж закурил и осторожно вышел
И сын куда-то сразу заспешил.

И вот она с письмом наедине.
Ещё в письме он шутит и смеётся,
Ещё он жив…Ещё он на войне…
Ещё надежда есть, что он вернётся

не видались столько лет…
Смотрит мама нежно и устало,
Грустно

улыбается в ответ.

Сыновья по свету разбредутся,
Не всегда и весточку пришлют…
Как недолго матери смеются,
Как недолго матери поют!

В юности я это не заметил –
За сынами есть подобный грех…
Поздно узнаем мы,
Что на свете
Матери седеют
Раньше всех.

Родился в 1931 году. Его

стихи сразу же были замечены читателями.

Первая поэтическая книга «Земля, зажженная росой» вышла в Саратове в 1966 году
В 1971 году Иван Малохаткин получил билет Союза писателей СССР.

Творчество поэта многообразно. Большую долю своего поэтического таланта он отдает лирике, по не чуждается социальных и исторических тем.

косынку.

Я хожу,
Понять не в силе,
Отчего в лугу прибрежном
Так распелись

птицы звонко
Под рассветом
белоснежным.

И тогда мне с ветки низкой
Тихо молвила пичуга:
- Там, у яра, на опушке
Потеряла сойка друга.

Оттого и песни льются,
Словно ягоды алеют.
Это птицы горе прячут:
Птицы
Плакать не умеют…

что было

туманно.
И листья, готовясь на землю упасть,
Шумят и шумят беспрестанно.

Ты станешь под ними,
Охваченный сном,
Былого неясным виденьем.
И дни полетят,
Словно лист за листом,
Тебя обжигая свеченьем.

Когда, наглядевшись на светлую даль,
Придешь ты в родное жилище,
Тебя очарует такая печаль,
Которой нет выше и чище!

уводит волчица.
Грудью толкая снега,
Щуря глаза от бурьяна,
Лезла она за

стога,
След оставляя багряный.
Не угасала пальба.
Жались дымки у оврага.
Возле степного столба
Стихла волчица, бедняга…
Помню, она на санях
Как-то неловко лежала.
Духом пугая коня,
Всё ещё мелко дрожала.
Бобик, теряя чутье,
Весь настороженно-грозный,
С морды красивой её
Слизывал красные слезы.

Родился в селе Калдино Федоровского

района Саратовской области в семье сельских учителей. Детство и отрочество Владимира Бойко пришлось на пору Великой Отечественной войны.
Еще в школе стал пробовать писать стихи, а однажды послал их в областную молодежную газету. Так в 1949 году состоялся его литературный дебют.
После окончания факультета журналистики МГУ имени М. В. Ломоносова окончания с 1956 года стал работать в саратовских периодических изданиях. В 1959 году вступил в Союз журналистов СССР.
Произведения подчеркнуто публицистического звучания соседствуют у него с лирическими.

беды
С жаждой боя и правой мести,
И – хотя бы

глотка воды.
Обозначились резче скулы,
Сжала намертво каску
Рука…
Изваял таким его скульптор
На века.
День настал – по мемориалу
Разлилась людская волна.
Отделилась капелькой малой
От нее старуха одна.
Шла, чтоб Жаждущему
Поклониться.
Не букет несла, не венок –
Просто в каску плеснула водицы
И шепнула:
- Попей, сынок!
Скульптор, словно каменный,
Замер,
Лишь слеза по щеке ползла:
Глубже всех его главный замысел
Эта женщина поняла.

сверкая серебристо,
Не меркнет в памяти с далеких лет
Тот, первый

на селе велосипед,
Что в премию достался трактористу.
Забыть ли, как со стана при луне
Он мчал домой уснувшими полями,-
В волненье руки стыли на руле,
От счастья стыла девушка на раме.
Всего-то и была у них одна,
Как в сон, как в сказку светлую, поездка.
Наутро весть обрушилась: война!
Назавтра в дом его пришла повестка.
«Машину» разобрать, мешок собрать
Успел за час, ещё шутить пытаясь:
- Ты продавать его не вздумай, мать, -
Вернусь, тогда уж вволю накатаюсь!..

Хоть в этот дом, как многие в селе,
Весть похоронная не миновала,
Мать как и прежде, верная себе,
На «лисапед», висевший на стене,
Пылиночке садиться не давала.
Ей за него сулили пуд муки
Подросшие в работе пареньки,
О детстве, скомканном войной, тоскуя, -
Но был упрямым взмах сухой руки:
- Я памятью сыновьей не торгую!
Всё втайне верила: а может жив?
…В десятилетья спластовались годы.
Теперь вокруг из дома в дом «ИЖи»
И «Жигули» все больше входят в моду.
Но продолжает ждать и верить мать
И за него не устает молиться,
Крестясь – иконы он велел ей снять –
На потускневшие с годами спицы…

женщина с плавной

походкой,
И плавный снежинок полёт;
И луг, полоненный цветами,
В излучине тихой реки,
Где часто девчушка Наташа
Плетет беззаботно венки;
И – вдруг – эти очи и губы
Поэта российской земли,
Любви и кончине навстречу
Распахнутые:
- На-та-ли…

Выпускник филфака Саратовского университета, уроженец заволжского села Родионовка, Василий

Шабанов писал замечательные стихи.
Очень светлый, скромный и радостный был человек…
Василий Шабанов трагически погиб в 1975 году. Остались книги. В 2009 году в Саратове вышла книга«Ромашки на асфальте». Это его стихотворения и воспоминания о поэте и человеке Василии Шабанове.

асфальтом не ужиться,
Им будут сниться избы в два ряда
И

та изба, где в уголке божница.
Не устоять им в мартовский дурман,
Когда ручьи сквозь зиму прорастают,
Что люди – птицы из далеких стран
На зов земли родимой прилетают.
…Они тоску перенесут молчком,
Но пожалейте, пожалейте дедов,
Им, выросшим на хлебе с молоком,
Не по душе изысканность обеда.
Когда в полях загомонит страда
И по деревням опустеют хаты,
Они умчатся мыслями туда,
Где тонет солнце в хлебные закаты.
Не увозите дедов в города,
Есть зов земли, надрывистый и
жгучий….
Апрель. Асфальтом – полая вода.
Дед на песке внучонка сеять учит.

погреба,
Где в свои извечные дозоры
В небеса уходят ястреба.
А в

далеком зыблистом зените,
Весь из солнца, света и любви,
Жаворонок песенные нити
Протянул от неба до земли.
Раздувает лето колокольчик,
Как в войну крестьянки – уголёк,
И сторожкий ветер у околиц
На хлеба плечистые прилег.
Там загар не пляжи дарят лицам,
Как в медалях – в дынях огород,

И ромашки, словно выпускницы,
Хороводы водят у ворот.
О, Россия, край мой голубиный,
Для друзей – приветное окно,
Где других кончаются глубины,
Там твоим кончаться не дано.
Здесь на счастье сеяли подковы
И цветы спасали от огня.
Оттого звенит так васильково,
Так российски имя у меня.
Мне в России жить и раствориться,
И лежать в равнине луговой…
Разреши, Россия, повториться
На холме травинкой вековой

солнце – не по мне,
Я вдруг припомню Ярославну
На мокрой,

сумрачной стене.
Над ней, как горе, тучи кружат,
Душа смятения полна –
Не донесет ли весть о муже
Днепра могучая волна?
Но только ветра стон протяжный.
Дождей нервущаяся нить.
Как хочется палаты княжьи
На степь ковыльную сменить.
Там до утра не спят дозоры,
Там лады-русича глаза…
В какие реки и озера
Впадает женская слеза?
О немота подушек волглых,
Они туги, как удила…
Порой мне кажется, что Волга
Из глаз славянок натекла.

в овраги убрала.
Розовощекою казачкой
Восходит солнце из степей.
Река, как лошадь

перед скачкой,
Дрожит ноздрями прорубей.

великие заботы.
И на далёкие планеты,
И на далёкие полёты.

На все

нелегкие маршруты,
На то, чтоб галстук завязать…
И не хватило лишь минуты,
Чтоб о любви тебе сказать.