написанным так рано,
Что не знала я, что я – поэт,
Сорвавшимся,
как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся,
как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам
о юности и смерти,
- Нечитанным стихам! –
Разбросанным в пыли
по магазинам
(Где их никто не брал и
не берет!),
Моим стихам,
как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
1913