мамушке моей,
О прелести таинственных ночей,
Когда в чепце, в старинном
одеянье,Она, духов молитвой уклоня,
С усердием перекрестит меня
И шепотом рассказывать мне станет
О мертвецах, о подвигах Бовы…
От ужаса не шелохнусь, бывало,
Едва дыша, прижмусь под одеяло,
Не чувствуя ни ног, ни головы…
А. С. Пушкин.
«Сон»