ступени
На холст, как струпья, положил.
Он понял масла густоту,
Его запекшееся лето Лиловым мозгом разогрето, Расширенное в духоту.
А тень-то, тень все лиловей,
Свисток иль хлыст, как спичка, тухнет. Ты скажешь: повара на кухне
Готовят жирных голубей.
Угадывается качель,
Недомалеваны вуали,
И в этом сумрачном развале
Уже хозяйничает шмель.
О. Мандельштам « Импрессионизм»
Клод Моне «Сирень на солнце»
