старым клёном, Озёрным водам отдал лик, Внимает шорохам зелёным. И моют светлые
дожди Его запекшуюся рану… Холодный, белый, подожди, Я тоже мраморною стану.Смуглый отрок бродил по аллеям, У озёрных грустил берегов, И столетие мы лелеем Еле слышный шелест шагов Иглы сосен густо и колко Устилают низкие пни… Здесь лежала его треуголка И растрёпанный том Парни.
/А.А.Ахматова/
В Царском Селе