мы отправились к своему вагону. Одни залезли на нары
отдыхать, другие рылись в своих вещах. Мы, восемь девочек, стояли в дверях. — Самолет летит, — сказала Аня, — наш или немецкий? — Скажешь тоже — «немецкий»… Его утром сбили. — Наверное, наш, — добавила Аня и вдруг закричала: — Ой, смотрите, из него что-то сыплется… От самолёта отделяются и косой цепочкой скользят вниз небольшие чёрные зерна. А дальше — всё тонет в шипении, и грохоте, и дыме. Нас отшвыривает от дверей на тюки к задней стенке вагона. Сам вагон трясётся и качается. С нар валятся одежда, одеяла, сумки…»Воспоминания о трагедии Евгении Исаевны Фроловой